Praça

Tento aquecer minha mão gelada dentro do bolso, falo com meu zíper inexistente “Devia ter colocado a jaqueta.” Olho para o lado e outro cara está na mesma posição que a minha, pé apoiado sobre a pequena murada olhar ao longe, aguardando. Invejo sua jaqueta, suas mãos não estão no bolso. Minha nuca sente os malditos respingos do chafariz. “Que hora para essa coisa gozar”, berro internamente. Minha paciência já está no limite, cada mulher que vejo arrastando uma criança pela mão imagino ser ela. Logo perco a ilusão. “Diaxo, não tem sacolas”.