Medos

O ar impregnado de mofo, fios brancos nos cantos da parede, aquele animal cheio de pernas ditando o ritmo do ambiente. Sentado ali no sofá desgastado, uma xícara de café frio na mão, a barba branca por fazer, olhos verdes cristalinos, corpo flácido. O ânimo, inexistente, na memória um tempo que não veio, um sonho que faltou. Luz acesa, casa escura, ruídos abafados pelo silêncio. Na janela um mundo, que não conheceu, nem conhecerá.